Por que eu quero se não posso?
Por que pulo se não alcanço?
Por que olho se não consigo ver?
Por que procuro se sei que não vou achar?
O desespero que acalenta o meu desejo
por si só se reprova:
"Não sou este tipo de mulher..."
Mas de que me importa a final?
Tudo que percebo é o tempo
E que ele passa rápido ou lento demais
Me tirando os pequenos prazeres
Me incumbindo de mais afazeres.
Quem não termina o que começa é um fracasso,
Mas prefiro ser o seu fracasso
do que meu próprio sucesso.
[... Alguém entende?]
